Hipérbole

Nas grandes coisas. Não somos nada. Não valemos nada. Ao pé de um planeta que somos nós? Ao pé de um universo medido a infinito, que somos nós? Não somos nada. Nada somos perante um fenómeno da natureza que destrói tudo à sua volta com uma beleza provocadora. Nada somos perante milhões de mortes por dia, nada somos perante milhões de nascimentos por dia. Um número, o que é? Nada. Que somos nós perante uma guerra arrebatadora? Os causadores. Nada. Nada somos perante milhares de anos de história. Um capítulo. Nada. Que são 80 anos de vida numa eternidade? Nada. Que somos nós perante milhões de espécies na terra? Espécie pensadora de vida efémera. Nada... Não somos nada numa sala vazia de silêncios entalados.

E no entanto, que emaranhado de coisas e sentimentos é este? Que nos corrompe e irradia por dentro em simultâneo, que coloca o nosso ser no topo da montanha de um mundo - que se paramos para pensar - nos engole na nossa insignificância? Que emaranhado de emoções e questões são estas? Que nos colocam como seres tão profundos, tão únicos, dentro da nossa individualidade? Cada um de nós transporta dentro de si um mundo inteiro de sensações, de desordens, de medos, de ansiedades e vontades infindas. O que é isto, de nós próprios sermos o nosso maior mistério? Enigma que levamos uma vida inteira a não decifrar. No mundo, somos formigas reduzidas à nulidade a maior parte das vezes, entre nós, somos uma comunidade, que tal como o poeta, guardamos em nós todos os sonhos do mundo. Extraordinariamente, de toda a grandiosidade do universo, de todo o imenso, ilimitado e indeterminável cosmos, espaço e tempo, só outras formigas como nós nos elevam ou diminuem, só outras formigas como nós nos atribuem o todo ou o nenhum significado. Porque não somos nada nas grandes coisas, mas somos muito menos sem outros nadas com quem partilhar a nossa minúcia. Porque de tudo, o que realmente importa, são as pessoas.